Mamma romana vs Mamma francese

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Mamma romana vs Mamma francese

Espatriare vuol dire inevitabilmente mettersi a confronto con realtà, culture, credenze e atteggiamenti simili nel genere, ma diversi nella forma. Differenze che, nella fase iniziale della nostra avventura, prese dalla novità e dalle necessità di orientarci per gestire la quotidianità, non notiamo.

Il primo anno trascorre tra le pratiche burocratiche, la conversione dei documenti italiani, il rintracciare i punti strategici della città (scuola, ospedali, medici, palestra, mercati, negozi …… io devo ancora scoprire dove sta il ferramenta), cercare di favorire le amicizie di tuo figlio e, ovviamente, imparare la lingua.   

Man mano che il processo di integrazione avanza, che impari la lingua, potendo apprezzarne alcune
sfumature, che ti cali nella vita della comunità emergono le differenze culturali. Come mamma, naturalmente, le differenze che ho potuto apprezzare a pieno riguardano il mondo dei bambini a 360° dal loro abbigliamento all’organizzazione delle feste, dal parco all’andata a letto.

Vista con gli occhi della romana, la mamma francese è una sorta di essere mitologico, a metà tra la fata del bosco incantato e la fattucchiera. Magra, snella e senza cellulite la mamma francese non urla mai, con fare compito ed elegante, lei sussurra delicatamente delle frasi percepibili solo dall’orecchio del bimbo francese che, come guidato dal flauto magico, raggiunge in tempo di record la sua mamma. Ed è così che andare al parco si trasforma in un’esperienza di straordinaria tranquillità e di attonita incredulità.  

Tanto per cominciare i parchi sono strutturalmente differenti. A Roma nella migliore delle ipotesi ci sono altalene, scivoli e qualche piccola struttura per arrampicarsi. Il parco francese è interamente concepito perché il bambino possa arrampicarsi, non importa la sua età, lui deve imparare a scalare delle strutture che in alcuni casi, solo a guardarle, procurano le vertigini alla mamma italiana che è in me. Ovviamente i bambini sono bambini e, spesso e volentieri, usano queste strutture in maniera impropria, almeno per me, ed io inizio a fremere, vorrei intervenire, inizio ad agitarmi sulla panchina, quando, finalmente, la signora accanto a me alza gli occhi dal libro e con il tono più pacato e tranquillo del mondo sussurra “Paul tu peux tomber, viens ici ”. Ah allora te se accorta che pò cadè!!!!! E qui avviene il miracolo, anzi, i miracoli. Paul, non si sa come, ha sentito la mamma e, lo so che non ci credete, ma è proprio così, Paul è corso dalla sua mamma immediatamente e senza storie né capricci si sono avviati verso casa.

Volete sapere come sarebbe andata nel parco romano non troppo distante da casa mia? E va bene, ve lo racconto.

Caos infernale di mamme che parlano tra di loro, cellulari che squillano, bambini che urlano. Paolo sale sul vertiginoso scivolo usandolo come non dovrebbe, la mamma vigile se ne accorge e mette tutto il parco al corrente della sua apprensione urlando a pieni polmoni “Paolo scenni giù subito che te rompi l’osso del collo, spicciate viè qua che annamo a casa”, ma Paolo non ci pensa proprio né a scendere né tantomeno ad andare a casa ed inizia, così, un’estenuante contrattazione fatta di “ancora 5 minuti” e di “no andiamo che devo fa la cena”. La contrattazione continuerà a casa al momento di andare a letto (per non parlare della doccia). La mamma francese dovrà solo dire “Paul dai la buona notte a tutti e vai a letto”, alle 20,30 in punto Paul è nel suo letto.

Un’altra differenza sostanziale sono le feste di compleanno.

A Roma ci sono due modalità:

1) festicciola in casa con pochi amichetti, giusto quelli del cuore.

La mamma dell’invitato chiama o invia dei messaggi alle mamme degli invitati.

2) festa rivolta a tutta la classe con distribuzione di inviti “formali” a tutti i bambini.

In Francia (quanto meno ad Annecy) esistono solo feste del primo tipo. Fin qui nulla di strano. La cosa che mi piace poco è che vengono comunque distribuiti gli inviti in classe così che gli esclusi abbiano ben chiaro di essere tali. Devo dire che il primo anno ci sono rimasta un po’ male (anche se mio figlio ha tenuto bene il colpo), poi l’antropologa in me ha preso il sopravvento e ho relativizzato la cosa contestualizzandola nella nuova cultura.

In realtà non c’è cattiveria, è semplicemente una diversa concezione delle feste, forse più equilibrata. E’ una merenda con gli amici più vicini, un ciambellone, un pallone, in alcuni casi il laser game o il park adventure. Devo dire che a ben riflettere non è del tutto sbagliato, spesso e volentieri, in Italia, mi sono ritrovata a feste di bambini che erano dei veri e propri eventi mondani con affitti di ville, catering, animatori, animali e cameriere con tanto di crestina.

Noi abbiamo esportato qui il modo di festeggiare della famiglia Giani, in realtà atipico anche per i canoni romani, ed è stato un successone!!! Invito a tutta la classe, festa nel parco pubblico di fronte casa, qualche pallone, bombe e pistole ad acqua, pignatta e buffet home made e il papà che gioca con i bambini. Naturalmente ho la fortuna che mio figlio è di luglio.

Un’ultima differenza che identifica subito il bambino italiano sono gli strati di abbigliamento. Il bambino francese quale che sia la temperatura esterna porta una maglietta di cotone, jeans e giubbotto (ho il sospetto che non indossino neanche la maglia di sotto!!!!!). Pensate che negli spogliatoi delle palestre non sono previsti phon né prese per utilizzare il proprio, anche in pieno inverno, e Annecy si trova a circa un’ora di macchina dal monte Bianco, ci si mette un berretto in testa e si esce con i capelli bagnati. Il bimbo italiano si riconosce subito è quello che stenta a camminare infagottato sotto strati di lana e di maglie, in pratica l’omino della Michelin.

Tu mamma italiana resti basita e scioccata: e adesso cosa faccio????? Cosa penseranno di me, di noi, le altre mamme (seguito dal pensiero “penseranno cose peggiori di quelle che io penso di loro?”). Fortunatamente la razionalità, aiutata dallo spirito di osservazione, prende il sopravvento. Ti guardi intorno e vedi che i bambini stanno sempre bene, sono sereni, vivaci e in perfetta salute, il tuo ogni tanto tossisce e rasenta la bronchite. Le mamme sono serene, non si strappano i capelli per l’assenza del phon negli spogliatoi (che sia questo il segreto del loro self control nei parchi???). Non resta che comprare una maglietta di cotone, un giubbotto e un berretto (che peraltro Valerio si rifiuta di indossare), recarsi al parco con un libro e cercare di non guardare con troppa apprensione tuo figlio che, contagiato dall’ambiente circostante, inizia a fare acrobazie che, sebbene ancora lontane da quelle dei suoi compagni, mai avresti pensato di vedergli fare.

Mamma francese verso mamma italiana qual è, dunque, il bilancio finale?

E’ solo un diverso modo di interpretare lo stesso ruolo, entrambe amano, entrambe curano, entrambe sono in apprensione, è solo diversa la modalità di esternare il ruolo: più discreto e pacato per le une, più plateale, a volte teatrale, per le altre.  

Un pregio lo devo attribuire alla mamma francese: lei non si sente la miglior mamma del mondo, lei non consiglia alle altre mamme come fare la madre, come educare i loro figli, quale sia l’alimentazione più adeguata o come vestirli; la mamma francese è presa dai suoi propri figli e solo su loro si concentra, non sente la necessità di fare la mamma a tutto il vicinato. Amo questa caratteristica!!!

Un mistero resta, però, ancora insoluto (e genera un po’ di invidia): perché, nonostante le gravidanze multiple (media dei figli 3), non hanno un filo di cellulite???

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